的针尖，刮在脸上干冷生疼。何雨柱提着那个跟随他多年、边角已被岁月磨得发白的旧帆布提包，里面装着他惯用的几样调味品和一把用惯了的厨刀，踩着熟悉的节奏，又一次踏入了那条通往大领导家的小巷。 与往常不同，今日的巷口似乎格外安静，少了些往日里隐约可见的、或停靠或缓缓驶过的汽车，连行人都稀稀落落。越往里走，那种异样的寂静便愈发浓重，仿佛空气都凝滞了。大领导家那座独门小院，此刻门扉紧闭，往日里门口那两盆被精心打理、颇具生机的冬青，似乎也因为连日无人细心照料而显得有些萎靡，翠绿的叶片上落满了灰尘，失了光泽。 何雨柱的心，不由得微微往下一沉，像被这寒冷的空气浸透了一般。他深吸了一口冰冷的空气，仿佛要借此压下心头的不安，抬手，叩响了门上那对熟悉的铜环。 前来开门的依旧...

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